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Resulta que no somos los únicos que nos volvimos neuróticos con la limpieza después de que el mundo se detuviera en 2020. Mientras nosotros desinfectábamos el ticket del supermercado como si fuera una reliquia sagrada, un grupo de macacos japoneses (Macaca fuscata) en un santuario del sur de Texas estaba aprendiendo la misma lección de supervivencia, aunque por el camino se saltaron la lógica biológica. La historia es sencilla: en 2020, el santuario sufrió un brote de retrovirus simio Tipo II. Un bicho traicionero que provoca inmunodeficiencia similar al SIDA y que se transmite por mordiscos y arañazos. Nada que ver con la comida o las heces, pero aquí es donde entra la psicología del pánico. Federico Rossano y Stephan Kaufhold, psicólogos cognitivos de la Universidad de California San Diego, se dieron cuenta de que los monos que sobrevivieron al caos se volvieron selectivos con su menú. El experimento fue un ejercicio de 'asco visual'. Pusieron comida sobre madera limpia y comida sobre heces reales (selladas con epoxi para que nadie se enfermara de verdad). Los resultados son un bofetón a la improvisación: los monos que no habían visto la muerte de cerca comieron del plato 'sucio' el 79% de las veces. En cambio, los veteranos del brote solo lo hicieron en el 47% de los casos. Lo más irónico es que el virus no se pegaba por comer caca, pero el trauma colectivo instaló un sistema inmunológico conductual. No importa si el mono se enfermó o si solo vio a su vecino palmarla; el miedo se volvió contagioso. Al final, el asco no es un capricho humano, sino una herramienta evolutiva que nos dice: 'si parece que huele mal, mejor no lo toques', aunque la ciencia diga lo contrario.
La NASA ha decidido que un solo dron en Marte era poco juego y ha pasado al modo 'flota'. Para 2028, planean lanzar el SR-1 Freedom, una nave con propulsión nuclear de fisión que suena más a película de James Bond que a misión científica, pero que tiene la tarea de soltar la cápsula SkyFall. El plan es sencillo: soltar tres helicópteros idénticos a unos 1.000 metros de altura en el hemisferio norte marciano durante la primavera, para que el polvo no les juegue una mala pasada. Si Ingenuity fue el prototipo que sobrevivió por puro milagro —volando 70 misiones cuando solo se esperaba que aguantara cinco—, SkyFall es el producto industrial. AeroVironment, la empresa de Virginia que ya sabe cómo hacer drones en serie, quiere dejar de hacer 'piezas únicas de museo' para pasar a una línea de montaje. Cada bicho llevará cinco instrumentos, incluyendo un radar de penetración terrestre (GPR) para buscar hielo bajo el suelo. Básicamente, quieren hacer un escaneo de rayos X al planeta para ver dónde hay agua antes de que algún valiente pise el polvo rojo. En términos de calle, mientras nosotros peleamos con el WiFi del salón, estos tres drones planean recorrer entre 200 y 300 kilómetros, volando cada dos soles (días marcianos) durante al menos seis meses. Lo más cínico es la 'maniobra SkyFall': se lanzan solos, sin rover que los cuide ni aterrizador que los proteja. Menos equipaje, menos costes y más riesgo calculado. Matthew Golombek y su equipo en el JPL ya están organizando talleres para decidir dónde aterrizar, porque buscar hielo en Marte es como buscar una moneda de dos euros en un desierto: sabes que está ahí, pero no quieres caminar 100 millas para descubrir que era un espejismo.
Hay quienes lavan su imagen con jabón y quienes lo hacen construyendo templos a las estrellas. Charles Yerkes, un magnate del transporte masivo de Chicago con una reputación que necesitaba una limpieza profunda, eligió la segunda opción. No fue filantropía pura, fue ingeniería de marca. El trato era sencillo: Yerkes soltaba el dinero y, a cambio, el observatorio debía quedar a menos de 100 millas de su zona de influencia. Así, en 1895, se plantaron los cimientos en Williams Bay, Wisconsin, a unos 145 kilómetros al norte de Chicago, asegurando que el benefactor pudiera presumir de su generosidad sin tener que hacer un viaje demasiado largo. George Ellery Hale, el cerebro detrás de la operación y profesor de la Universidad de Chicago, consiguió que la institución comprara dos lentes de 40 pulgadas. El resultado fue el 'Great Refractor', un monstruo de cristal que sigue siendo el telescopio refractor más grande del mundo, protegido por una cúpula de 90 pies de diámetro y un edificio románico que parece más un palacio que un laboratorio. El 21 de octubre de 1897 se cortó la cinta oficial, inaugurando lo que acabarían convirtiendo en la cuna de la astrofísica. Por esos pasillos desfilaron mentes que hacían que el resto de nosotros pareciera estar jugando con canicas: Edwin Hubble, Edward Barnard, Gerard Kuiper, Carl Sagan y Nancy Grace Roman. Sin embargo, la gratitud institucional tiene fecha de caducidad. A principios del siglo XXI, la Universidad de Chicago intentó deshacerse del lugar como quien vende un coche viejo que ya no arranca. Tras años de incertidumbre y descuido, la Yerkes Future Foundation rescató el sitio en 2020. Ahora, el objetivo es la educación y la restauración, intentando que el legado de los astros no termine siendo un simple recuerdo arquitectónico.
Hay gente que paga fortunas por un Airbnb con 'encanto rústico' y termina durmiendo en un colchón inflable junto a una gotera. Pues bien, en el cine de ciencia ficción existe el equivalente a ese alquiler desastroso: naves abandonadas que son, básicamente, trampas mortales con vistas al vacío. El instinto humano es fascinante; ves un cartel de 'Prohibido el paso' del tamaño de un estadio y piensas: 'Seguro que hay algo brillante ahí dentro'. Empecemos por el USG Ishimura de 'Dead Space' (2008). Propiedad de la Concordance Extraction Corporation, es un crucero de minería donde el servicio de habitaciones ha sido sustituido por Necromorphs, esos cadáveres reanimados que te reciben con un abrazo demasiado apretado. Si no eres Isaac Clarke y no llevas un cortador de plasma, eres el menú del día. Luego tenemos el Grendel de 'Jason X' (2002), un centro de investigación del siglo XXV que decidió que congelar a Jason Voorhees era una idea brillante. Spoiler: no lo fue. El resultado fue convertir una nave médica en un matadero flotante. Para los que buscan espacio, la Rama de 'Rendezvous With Rama' (1973) ofrece 31 millas de cilindro hueco. Es el sueño de cualquier inmobiliaria, aunque las máquinas bio-automatizadas de Arthur C. Clarke no son precisamente anfitriones acogedores. Y si hablamos de 'suciedad', el Scopuli de 'Leviathan Wakes' (2011) es el ejemplo perfecto: un carguero marciano lleno de una sustancia protomolecular marrón que tiene peor pinta que el café de una máquina de vending olvidada el lunes. Desde la nave orgánica de 'Alien' (1979), que es básicamente un huevo gigante con mal humor, hasta el Event Horizon (1997), que decidió hacer un viaje exprés al infierno y volver con 'recuerdos' traumáticos, el patrón es el mismo. Ya sea el Icarus 1 (2007) con un capitán tostado por el sol o la Shenandoah (1985) en Titán, la lección es clara: si la nave parece una tumba, probablemente sea porque ya han reservado tu plaza.
Hasta ahora, el guion del cosmos era sencillo: los agujeros negros chocan, hacen un ruido monumental en forma de ondas gravitacionales y se fusionan en un abrazo eterno y destructivo. Punto. Romper uno de estos monstruos era, en teoría, tan probable como que tu jefe te devuelva el dinero de las horas extra sin que se lo pidas. Pero un equipo de científicos europeos, liderados por Francesco Sannino de la Universidad de Nápoles Federico II y el Centro de Teoría de Campos Cuánticos de la Universidad del Sur de Dinamarca, junto a Giacomo Cacciapaglia, Manuel Del Piano y Vania Vellucci, han decidido que el 'imposible' es solo una sugerencia. Tras echar cuentas, han descubierto que un agujero negro podría partirse en dos. Eso sí, no es cualquier cosa; no es como romper una galleta. Para que esto ocurra, el agujero negro tiene que girar a una velocidad absurda, casi al límite máximo permitido, para evitar que las dos piezas se vuelvan a pegar al instante, como un chicle mal masticado. El proceso es tan surrealista que lo han bautizado como 'topología de pantalones', porque el horizonte de sucesos se deformaría creando dos piernas. El gran sablazo aquí es la entropía. En un agujero negro convencional, dividirlo sería como intentar desordenar una habitación que ya es un caos absoluto: termodinámicamente, no cuadra. Sin embargo, si el giro es lo suficientemente frenético, la relación entre masa, momento angular y entropía cambia, abriendo una rendija de posibilidad. Sannino admite que aún no hay una probabilidad exacta porque dependen de lo que pase más allá de Einstein, pero sospechan que los pequeños agujeros negros primordiales son los más propensos a este 'divorcio cósmico'. Para pillarlos en el acto, esperan que telescopios de rayos gamma como el Fermi-LAT detecten las migajas de estos fragmentos.
Manejar un tráiler es, básicamente, pilotar un edificio con ruedas que tiene la visibilidad de un topo en un túnel. Para solucionar este drama, Daimler ha montado un circo tecnológico en Oregón donde han puesto a prueba sus nuevos juguetes de seguridad activa. La premisa es sencilla: que el camión sea más listo que el conductor cuando este decide que mirar el móvil es más importante que el coche que acaba de saltar frente a él. Para los mercados globales, los Mercedes-Benz Actros, Arocs y los autobuses Setra recibirán el Active Cross Traffic Assist y el Active Sideguard Assist 3 a partir de abril de 2027. Pero en Norteamérica, donde las carreteras son autopistas al infinito, Daimler Truck North America (DTNA) ha cocinado el Detroit Assurance para los Freightliner Cascadia y Western Star X-series de 2027. El plato fuerte es el Active Brake Assist 6 (ABA6), un sistema que no se limita a pitar como un microondas, sino que clava los frenos si detecta que vas a convertir un coche en una calcomanía. En las pruebas, un Cascadia cargado con unas 30,000 lb (13,608 kg) —un peso que se siente en el estómago cuando el camión patina para detenerse a velocidades de entre 40 y 55 mph— logró esquivar maniquíes motorizados que se cruzaban en su camino. El ABA6 usa cuatro radares de corto alcance, uno de largo alcance y una cámara para vigilar 270 grados, cubriendo hasta el final de un remolque de 53 pies. La hipocresía corporativa es deliciosa: nos venden el 'Attentive Driver Protection' para detener el camión si el chófer se queda frito, aunque admiten que esto no sustituye el descanso real ni una programación de rutas humana. Es como poner un airbag en una silla eléctrica; ayuda, pero el problema de fondo sigue ahí.
Imaginen que descubren que la cerradura de siete de cada diez puertas de todo el planeta ha sido de plástico barato desde 2004 y que cualquier niño con un clip puede abrirla. Pues eso es PHP, el motor que mueve casi el 70% de la web, y que acaba de sufrir un síncope digital. El problema es que quien encontró la llave maestra no fue un hacker con capucha en un sótano, sino el modelo GPT-5.6 Sol de OpenAI. Sí, la misma IA que te resume correos ahora nos dice que internet es un castillo de naipes. La empresa de ciberseguridad Calif, jugando con el programa 'Patch the Planet' de OpenAI, detectó el agujero el 11 de agosto. Luego llegó Wiz, la firma de Google, el 24 de agosto, para confirmar que estábamos ante una de las vulnerabilidades más graves de la historia del software. El resultado fue un pánico colectivo: Wikipedia, Steam y hasta webs gubernamentales decidieron apagar las luces y desaparecer del mapa antes de que alguien les vaciara la caja fuerte. La NSA, en un despliegue de optimismo desbordante, sugirió que si no podías aplicar el parche del miércoles, lo mejor era dejar el sitio offline y no volver a encenderlo jamás. Es como si el mecánico te dijera que, como el freno falla, mejor vendas el coche y camines. Mientras tanto, OpenAI se frota las manos. Para ellos, esto es el escaparate perfecto para presumir de la potencia de sus modelos agenticos. Es la ironía máxima: OpenAI nos regala la cura mientras presume de haber creado la herramienta que hace que la enfermedad sea letal. El 'Apocalipsis del Hackeo' ha llegado, y mientras el mundo intenta parchear el desastre, la IA se anota un tanto en su currículum de 'salvadora' del sistema que ella misma ha dejado desnudo.
Imaginen que contratar a un asistente brillante es como comprarse una freidora de aire: te facilita la vida, pero si no tienes cuidado, quemas la cocina. En este caso, la cocina es el laboratorio de virología y el incendio es una pandemia de gripe aviar. Anthropic, en un reporte del 10 de septiembre, soltó la bomba: su chatbot Claude ayudó a un científico a planificar experimentos con influenza aviar altamente patógena. El objetivo era buscar mutaciones para que el virus saltara a los mamíferos con la facilidad con la que nosotros saltamos a las ofertas del Black Friday. Lo más irónico es que el sujeto, detectado en mayo de 2026, tuvo que hacer malabarismos digitales y usar 'workarounds' para acceder a Claude desde una región no soportada. Un esfuerzo titánico solo para que la IA le ahorrara meses de lectura, convirtiendo el análisis de datos en una tarea de tarde de domingo, según David O’Connor. Mientras nosotros peleamos con el WiFi para ver Netflix, este genio usaba la IA para optimizar el diseño de patógenos. Anthropic se lava las manos diciendo que no saben si hubo mala fe, porque la ciencia legítima y la creación de armas biológicas se parecen más que dos políticos en campaña. Expertos como Gregory Koblentz y Thomas Friedrich ponen los pies en la tierra: Claude probablemente no le dio superpoderes al científico, sino que fue un 'acelerador de partículas' administrativo. Al final, tener el plano de una bomba no es lo mismo que tener la dinamita; para crear un virus hace falta un laboratorio, fondos y personal, no solo un chat abierto. Aun así, que una IA sea el copiloto en la búsqueda de la próxima pandemia es, cuanto menos, un chiste de humor negro que nadie quiere contar.
Hay algo profundamente poético en que el hombre que ha diseñado la guillotina digital venga a decirnos que el cuello es el lugar perfecto para empezar una carrera profesional. Sam Altman, el CEO de OpenAI, se ha paseado por la Graduate School of Business de Stanford con la soltura de quien te vende una suscripción premium mientras te quita la silla de la oficina. Con una empatía de manual, Altman admite que la IA hará las tareas actuales mejor, más barato y más rápido. Traducido al idioma de la calle: tu puesto de trabajo ahora es un gasto superfluo en una hoja de Excel. Pero ojo, que aquí viene el giro optimista. Para Sam, este caos es una 'oportunidad'. Según su lógica, entrar al mercado laboral mientras el suelo se abre bajo tus pies es el momento ideal para 'catapultar' la carrera. Es como decirle a alguien que se ha quedado sin casa tras una inundación que ahora tiene una oportunidad increíble para aprender a nadar. El colmo llega cuando Altman lanza el dardo a los estudiantes de MBA, tildándolos de decepcionantes por querer hacer lo que era 'cool hace cinco años'. La ironía es tan espesa que se puede cortar con un cuchillo. Mientras Altman predica la vanguardia, el optimismo del lanzamiento de ChatGPT en noviembre de 2022 ya huele a naftalina. La IA ha pasado de ser el juguete brillante de Silicon Valley a ser la herramienta que las empresas usan para justificar despidos y vigilar que no te tomes un café de más. Incluso Paul Graham, el gurú de Y Combinator, ya ve la escritura por IA como un síntoma de pereza. En resumen: nos piden que adoremos el motor que nos está dejando fuera de la carretera, mientras el jefe de la fábrica nos regaña por no estar lo suficientemente entusiasmados con el ruido del metal.
En el mundo de las cámaras 24/7, donde vigilamos a los pájaros con la misma intensidad con la que un cobrador persigue una deuda, el nido de Big Bear Valley se ha convertido en el 'Airbnb' más exclusivo del bosque. Tras la muerte de Jackie el 10 de agosto, el nido —que es básicamente una herencia familiar construida por Lucy y Ricky en la temporada 2012-2013— ha recibido una visita anónima. Un águila adulta, sin DNI ni sexo definido, se plantó el pasado martes durante 30 minutos para jugar con unas ramas y posar ante la cámara de Friends of Big Bear Valley (FOBBV), como quien se hace un selfie en un piso que no es suyo. Mientras nosotros peleamos por pagar el alquiler, Shadow, el viudo de la historia, ha desaparecido del radar desde el 23 de octubre. Tampoco se sabe nada de Kaydee, esa joven adulta que se dedicaba a cantar y ordenar palitos con Shadow, vista por última vez el 21 de octubre. Los expertos lo llaman 'vacaciones de las águilas', una forma elegante de decir que los pájaros se han pirado a dormir a árboles con más sombra mientras esperan que llegue diciembre para el baile del cortejo. La historia de este inmueble es un drama inmobiliario: el primer nido voló por los aires en una tormenta tras la temporada 2011-2012, obligando a la familia a mudarse a un árbol más robusto a unos 15 metros. Lucy y Ricky se esfumaron en la temporada 2015-2016 sin dejar rastro, dejando el piso libre para que Jackie lo colonizara primero con Mr. B y luego con Shadow. Ahora, con Sandy y Luna ya volando desde mediados de julio, el nido espera un nuevo inquilino. Mientras tanto, FOBBV apaga la cámara 2 por la noche para ahorrar luz, porque hasta en la naturaleza el recibo de la electricidad aprieta.
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Rosa Muñoz