Crítica:
El texto original es demasiado optimista y simplifica la complejidad evolutiva para hacerla digerible. Le falta profundizar en por qué la comunidad científica se aferraba tanto a la teoría de la metamorfosis.
Remarkable fossils rewrite the story of how animals conquered the land
Tetrápodos: Sin renacuajos ni crisis existenciales
Otros artículos
Mancha espacial: El misterio de Titán y Plutón
Resulta que el universo tiene sus propios secretos guardados bajo llave y, una vez más, nos hemos topado con un muro. Bruno Bézard y su equipo del Observatorio de París han detectado una sustancia misteriosa que absorbe la luz tanto en Plutón como en Titán, la luna de Saturno. Para que nos entendamos: es como si hubieras dejado la casa limpia y, de repente, encuentras una mancha pegajosa en el suelo que no sale con ningún producto del supermercado y que, además, aparece exactamente igual en dos habitaciones separadas por miles de kilómetros. Usando el James Webb Space Telescope (JWST), los astrónomos notaron que algo 'se come' la luz en una banda de longitud de onda muy estrecha en Titán y, curiosamente, ocurre lo mismo en Plutón, aunque allí la mancha es más difusa. A primera vista, comparar Plutón con Titán es como comparar un congelador industrial con una sauna húmeda; Plutón es gélido, no tiene océanos líquidos y su atmósfera es 15.000 veces menos densa. Sin embargo, ambos comparten un 'menú' similar: nitrógeno y metano. Según Bézard, esa química genera unas partículas de bruma que acaban nevando sobre la superficie, creando este compuesto que se resiste a ser identificado. Lo más irónico es que han pasado la lista de la compra de todos los compuestos conocidos y los hielos de laboratorio, y nada encaja. Tienen algunos 'casi aciertos', pero nada cerrado. Ahora toca esperar a que la NASA mande la misión Dragonfly en 2028 para que aterrice en Titán en 2034 y nos diga, finalmente, qué es ese polvo raro que nos tiene tan intrigados. Mientras tanto, seguimos mirando el cielo esperando que la respuesta no sea simplemente 'suciedad espacial'.
NASA: El genio invisible que ignoraron
La NASA nos vende hoy una postal idílica de Annie Easley, pero si rascamos la pintura, el cuadro es más oscuro. Imagina entrar en una oficina donde eres 'subprofesional', una etiqueta corporativa elegante para decir que eres un mueble que sabe sumar. Easley entró en 1955 en el NACA (el abuelo de la NASA) siendo una de apenas cuatro personas negras entre 2.500 empleados. Un goteo ridículo que solo ocurrió porque la Segunda Guerra Mundial había dejado las oficinas vacías; no fue generosidad, fue necesidad operativa. Mientras los jefes la miraban por encima del hombro, Annie hacía el trabajo sucio: cálculos matemáticos brutales que hoy haría cualquier móvil de gama media en un pestañeo. Fue una 'computadora humana', una programadora antes de que existieran los teclados modernos. Su cerebro fue el motor invisible detrás de los sistemas de conversión de energía y el cohete Centaur, piezas que años después permitieron que la sonda Cassini llegara a Saturno en 1997. Lo irónico es que, tras pasar 34 años navegando entre el racismo sistémico y el sexismo de pasillo, terminó como consejera de Igualdad de Oportunidades (EEO). Básicamente, la pasaron de calcular órbitas a intentar que la agencia dejara de ser un club privado de caballeros blancos. Se jubiló en 1989 y se fue en 2011, dejando una lección de resistencia que su madre le tatuó en la cabeza: puedes ser lo que quieras, pero prepárate para trabajar el triple que el resto solo para que te permitan sentarte a la mesa. Una historia de éxito, sí, pero escrita con la tinta del esfuerzo contra un viento en contra absolutamente brutal.
Súper El Niño: ¿Apocalipsis o puro marketing?
Nos han vendido el 'Súper El Niño' como si fuera el final de los tiempos, un apocalipsis con nombre de niño malcriado que viene a dejarnos a todos bajo el agua o secos como un palo. Pero bajemos el volumen al drama. El Dr. Javier Vinós, que sabe de esto más que nosotros de pagar el alquiler, ha puesto los puntos sobre las íes en Libertad Digital: no hay pruebas científicas de que este fenómeno sea más frecuente o intenso por culpa del calentamiento global. Para que nos entendamos, El Niño es como el termostato de la casa: el océano Pacífico absorbe la energía del Sol y, cuando el sistema se satura, necesita soltar el calor para no explotar. Es una danza natural entre vientos alisios y aguas cálidas que ocurre cada dos a cinco años. No es una moda de TikTok; ya los navegantes españoles del siglo XVI, mientras buscaban oro y especias, anotaban en sus bitácoras que los vientos hacían cosas raras en Sudamérica. Lo que nos venden como 'Súper El Niño' es, básicamente, marketing del miedo. Etiquetas mediáticas para generar clics mientras los científicos se pelean con la 'barrera de predictibilidad de primavera', que es básicamente el momento donde los modelos fallan y nadie sabe muy bien qué va a pasar. Ya tuvimos episodios bestiales en 1983, 1998 y 2016 sin necesidad de adornos publicitarios. ¿Y nosotros? Pues que en España el impacto es ridículo. Mientras Australia se quema o los trópicos se inundan, aquí seguimos discutiendo si lloverá el lunes. La verdadera tragedia no es el clima, sino la manía de convertir un debate científico abierto en una sentencia definitiva para asustar al personal.
NASA: De Héroes a Drama Espacial
El universo de la NASA, a veces, parece más telenovela que ciencia ficción. El exadministrador Jim Bridenstine, piloto de la Marina, congresista y director de museo (un currículum digno de un anuncio de superhéroe), se sienta a recordar tiempos mejores. ¿Mejores para quién? Para una NASA que, según él, necesitaba un buen sacudón. Y vaya que lo sacudió, especialmente cuando le tocó lidiar con el sablazo de un sector crítico que cuestionaba su nombramiento. En paralelo, mientras Bridenstine evoca sus glorias pasadas, SpaceX decide hacer pública su Oferta Pública Inicial (OPI), una jugada que podría redefinir la industria espacial. Imaginen la lista de la compra: un cohete a 149,99 dólares (con descuento si usas el código IN-COLLECTSPACE, cortesía de collectSPACE.com). Un capricho para el coleccionista, pero un símbolo del creciente interés comercial en el espacio. Pero la cosa no acaba ahí. La NASA defiende su tripulación totalmente masculina para la misión Artemis 3, argumentando que no hay nada que leer entre líneas. ¿En serio? La comunidad científica, comprensiblemente, no se lo cree. Y mientras tanto, científicos proponen rociar químicos en el campo magnético terrestre para protegernos de las tormentas solares. Una solución digna de una película de ciencia ficción barata, pero con un coste que probablemente no aparecerá en la factura del ciudadano de a pie. Quantum Space, por su parte, se prepara para salir a bolsa, y la U.S. Space Force le ha otorgado un contrato Andromeda IDIQ. Todo un negocio, vaya. Rod Pyle y Tariq Malik, los anfitriones de 'This Week In Space', intentan desentrañar este laberinto de noticias espaciales cada viernes. ¿Lograrán mantenernos informados sin que nos dé un ataque de ansiedad existencial?
Estrella Fantasma: Se Fue Sin Dejar Huella
Un estrella, de esas que pesan tanto que nuestro sol parecería una mota de polvo, decidió desaparecer sin dejar rastro. No una simple implosión, no un agujero negro elegante, sino una evaporación cósmica. La cosa pasó a 1.300 millones de años luz, en una galaxia enana donde, evidentemente, no tienen problemas de gentrificación. Los astrónomos, que andan con la vista clavada en el cielo como quien busca las llaves en el sofá, detectaron la explosión, bautizada como SN 2023vbw, en 2023. Lo curioso es que, en lugar de un fogonazo y un silencio, la luz subió poco a poco durante 190 días, como un recibo de la luz en verano, y luego se apagó. Para que una estrella se desintegre así, tiene que ser de las gordas, de las que pesan entre 170 y 350 veces lo que pesa nuestro sol. Imaginen el sablazo. Al parecer, el núcleo de estas bestias se calienta tanto que empieza a lanzar rayos gamma, que luego chocan con las capas externas y se convierten en electrones y positrones, dejando al núcleo sin soporte. Si además la estrella es 'pobre' en metales pesados (sí, las estrellas también tienen su clase social), la cosa se va de las manos y explota en una serie de explosiones termonucleares que la hacen pedazos. El misterio es que, si estas estrellas se autodestruyen así, ¿dónde están los agujeros negros supermasivos que deberían dejar? Algunos creen que estas 'supernovas de inestabilidad por pares' podrían explicar la falta de agujeros negros en un cierto rango de masa. En resumen, una estrella se esfumó, dejando a los astrónomos rascándose la cabeza y a nosotros preguntándonos si el universo está gastando más de lo que ingresa.
¡Japón nos manda un Transformer a la luna!
Japón nos ha mandado un Transformer al espacio. Sí, un Transformer de verdad, aunque del tamaño de una pelota de tenis. Mientras nosotros peleamos por un hueco en el parking, la Agencia de Exploración Aeroespacial Japonesa (JAXA) y Sony han diseñado un robot esférico llamado SORA-Q (espacio + esfera, por si acaso) que se transforma para rodar por la luna. ¿La misión? Allanar el camino para robots lunares autónomos más pequeños. SORA-Q viajó a bordo del SLIM, la primera misión japonesa en aterrizar suavemente en la luna en enero de 2024, junto a otro robot, LEV-1, una especie de saltamontes lunar. La cosa es que este robot no es cosa de ingenieros aeroespaciales al uso; Takara-TOMY, los reyes de los juguetes (sí, los de los Transformers con Hasbro) pusieron su granito de arena, usando su experiencia para que SORA-Q se desplegara como si saliera de una caricatura. El robot se estiró, desplegó ruedas y una cámara, y se puso a explorar cerca del cráter Shioli, dentro del cráter Cyrillus (98 kilómetros de diámetro, para que te hagas una idea), en Mare Nectaris. La comunicación se cortó después de 100 minutos, probablemente porque LEV-1, el saltamontes, se quedó sin pilas o se rompió al dar sus saltitos, impidiendo que SORA-Q enviara sus datos. El equipo de Daichi Hirano, responsable del proyecto, argumenta que la clave está en la autonomía y el tamaño: mejor dos robots pequeños que uno grande y caro. Una inversión, en definitiva, para explorar rincones inaccesibles.
Embriones de laboratorio: El 'sí' a la fertilidad
La búsqueda de un 'sí' rotundo en la prueba de embarazo, esa odisea moderna que puede costar un riñón (literalmente, hasta 30.000 dólares en EE.UU.) y un quebradero de cabeza emocional, está a punto de cambiar. Científicos en Viena y Texas, armados con células madre y una buena dosis de ingenio, han logrado crear 'blastoides': embriones de laboratorio que imitan a los reales, pero sin el drama del esperma y el óvulo. ¿El objetivo? Desentrañar por qué tantas gestaciones fracasan, una estadística que ronda el 60% en las transferencias de IVF. En el laberinto de la fertilidad, donde cada ciclo es un 'sablazo' emocional y económico, estas réplicas celulares permiten observar el momento crucial de la implantación, algo antes imposible. Hasta ahora, los investigadores se conformaban con 'instantáneas' de embriones extraídos en intervenciones o abortos. Ahora, pueden 'pinchar' y 'perturbar' estos modelos en una placa de Petri, como dice Peter Rugg-Gunn de Cambridge. El equipo de Nicolas Rivron ha conseguido que estos blastoides se implanten en modelos artificiales del endometrio con un éxito del 80%. Jun Wu, en Texas, ha descubierto que el tejido de mujeres con historial de fallos de IVF reduce la tasa de implantación al 20%. Y, lo que es más prometedor, han identificado fármacos que podrían aumentar las tasas de éxito hasta en un 60%. Empresas como Simbryo Technologies ya ofrecen pruebas predictivas para evaluar la viabilidad de la transferencia, mientras que dawn-bio busca optimizar las condiciones de crecimiento embrionario. La meta, ambiciosa, de Peter Greiner es alcanzar una tasa de 'bebé sano' del 100%. Pero la ciencia avanza a pasos agigantados, descubriendo 'botones de pausa' en el desarrollo embrionario y genes clave para la implantación. Un territorio éticamente inexplorado, donde algunos científicos, como Jacob Hanna, sueñan con cultivar embriones hasta las 70 días para obtener óvulos para mujeres infértiles. Una frontera que, según Emma Cave de Durham University, exige una regulación cuidadosa para evitar caer en la 'ectogénesis' completa, un escenario aún lejano pero inquietante.
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