La noticia es un festín de negligencias, pero falla al no cuestionar cómo es técnicamente posible que unas cajas negras 'desaparezcan' sin que haya un culpable ya procesado. Es un relato de hipocresía donde el ruido administrativo tapa el silencio de las pruebas.
En el manual de 'Cómo gestionar un desastre', el capítulo uno comienza con el accidente de Adamuz y termina con una masterclass de invisibilidad administrativa. Resulta que la Comisión de Investigación de Accidentes Ferroviarios (CIAF) dejó de existir en julio, pero nadie se molestó en avisarles. Imagina que llegas al trabajo un lunes y descubres que tu empresa ha cerrado, que ya no tienes jefe y que, además, te han dejado el último sueldo en el aire. Exactamente eso le pasó a Iñaki Barrón y su equipo: trabajaron, firmaron papeles y, al final, se quedaron sin la dieta del último plenario. Un sablazo administrativo que hace que cualquier factura de la luz parezca un regalo. El subsecretario de Estado de Transportes, Rafael Guerra, manejó la transición con la delicadeza de un elefante en una cristalería, obligando a Barrón —un ingeniero con 41 años de experiencia en Renfe y Adif— a escribir una carta para preguntar si, efectivamente, ya no servían para nada. Mientras tanto, el 15 de julio entraba en juego la AITAT, capitaneada por Gonzalo Julián Guillén Espejo-Saavedra. El capitán marino, propuesto por Óscar Puente en mayo y oficializado en el BOE el 7 de julio, jura por su honor en la Cadena SER que es independiente y que solo responde al Parlamento. Una declaración romántica, casi poética, si no fuera porque los rumores lo vinculan estrechamente con Benito Núñez. La jugada es maestra: sustituyen a los técnicos independientes por una estructura más 'cómoda' mientras el reloj avanza y la verdad se diluye. Lo más surrealista es que, mientras el Gobierno juega al musical de las sillas con los investigadores, las cajas negras del accidente del 18 de enero han decidido jugar al escondite y han desaparecido misteriosamente. En España, la eficiencia es así: borramos la comisión, olvidamos pagar las dietas y perdemos las pruebas.
Hay gente que juega al Monopoly con la vida real y el Consulado de España en Argel era el tablero perfecto. Mientras el ciudadano de a pie hace malabares para que no le suba el alquiler, el matrimonio formado por Vicente Moreno, el 'número dos' de la legación, y su esposa Amina Nessrine Beljoudi, parece que aplicaba una ingeniería financiera digna de un manual de supervivencia corporativa. En solo cinco años, entre 2016 y 2021, la señora Beljoudi se hizo con seis inmuebles en Argel. El sablazo total: 120 millones de dinares argelinos, que traducidos al idioma del bolsillo son unos 783.919 euros. Un despliegue de shopping inmobiliario que hace que cualquier hipoteca estándar parezca un chiste de mal gusto. La trama, que la UDEF ha destapado desde abril, no era un simple descuido administrativo, sino un peaje VIP. Por 25.000 euros por familia —una cifra que dinamita cualquier presupuesto doméstico—, la red aseguraba visados Schengen y permisos de residencia, saltándose los requisitos formales como quien ignora una señal de stop en una calle vacía. En este ecosistema de mordidas, figuras como Mohamed Boutouchent, Maua Belkacemi, Hocine Malek y Lylia Dricy orbitaban el negocio, mientras la empresa india BLS, ya salpicada de escándalos globales y beneficiaria de un contrato de 175 millones de euros con Exteriores desde 2016, servía de lubricante operativo. Ahora, Beljoudi juega la carta de la 'indefensión' ante la juez María Tardón, negando las propiedades y pidiendo comisiones rogatorias. Para defenderse, han tirado de cartera y contratado a Moreno Catena & Venturi, el bufete que ya sabe navegar estas aguas turbias. Al final, la historia es la de siempre: el funcionario que convierte el sello oficial en una máquina de hacer cajeros automáticos personales.
En el tablero de la televisión pública, la transparencia parece haberse quedado sin señal. El Ministerio para la Transformación Digital y de la Función Pública ha decidido jugar al escondite con los datos del concurso para la nueva licencia de TDT, esa frecuencia que en mayo de 2026 terminó en el bolsillo de La Séptima. Para quienes no sigan la agenda del poder, La Séptima es el nuevo juguete de José Miguel Contreras y Javier Ruiz, que estrenaron proyecto este 5 de noviembre con Sarah Santaolalla al frente. El problema no es quién ganó, sino cómo lo hizo mientras Mediaset miraba desde la barrera. Cuando THE OBJECTIVE pidió las puntuaciones y los nombres de los técnicos que validaron el proceso, el ministro Óscar López activó el escudo clásico: la Ley de protección de datos. Es la misma jugada que haces cuando no quieres enseñar la cuenta del bar; dices que es 'privado' para evitar que alguien sume los consumos. El Ministerio admite que el pliego se aprobó el 14 de octubre de 2025 y que hubo una Mesa de Evaluación, pero los informes técnicos son ahora secretos de Estado. Según la administración, revelar los planes económicos o las estrategias de programación vulneraría intereses comerciales. Traducción: 'Si os digo cuánto puntuamos a cada uno, podríais daros cuenta de que el resultado estaba más cocinado que un pavo de Navidad'. La ironía es exquisita. Se amparan en la Ley 13/2022 y el Real Decreto 250/2025 para gestionar un bien público, pero cuando llega la hora de rendir cuentas, el interés público se vuelve 'inexistente'. Han blindado la identidad de los revisores y las deliberaciones internas, dejando la adjudicación del 26 de mayo de 2026 como un acto de fe. En resumen, nos dicen que el proceso fue limpio, pero nos prohíben mirar el jabón.
El pasado 3 de octubre, Madrid se llenó de consignas contra los 'fondos buitre' y gritos para expropiar hasta el último ladrillo. Entre 70.000 manifestantes según el Gobierno y medio millón según los organizadores, la narrativa era clara: el culpable es el dueño del piso. Pero mientras la calle pide milagros, la economía hace cuentas, y los números no saben de ideologías. En el libro 'Un país sin casas', los economistas Daniel Fernández y Santiago Calvo sueltan una bomba de realidad: la inmigración explica el 41% de la subida real de los alquileres entre 2018 y 2025, y hasta el 60% en la compraventa. No es xenofobia, es aritmética básica de barrio: si metes a tres millones de residentes nuevos en un país que ha olvidado cómo poner un ladrillo, los precios suben como la espuma. Es como intentar meter a cien personas en un ascensor para cuatro; el que logre entrar pagará el precio que el dueño quiera. La hipocresía es deliciosa. Mientras el Estado valida la entrada de población, bloquea el suelo. El 95,7% del territorio es 'no urbanizable' y el Gobierno se sienta sobre el 58% del suelo urbano sin edificar. Es el colmo del absurdo: tenemos el terreno, pero no el permiso. Para colmo, la burocracia le añade un 'impuesto invisible' de 12.800 euros al coste de cada casa solo por la espera de una licencia. Sumemos la Ley de Vivienda de 2023 y sus controles de precios, que en lugar de crear casas, ha hecho que la oferta caiga un 19%. Al final, el sablazo lo paga el más débil: el quintil más pobre destina el 36% de su sueldo al alquiler, frente al 14% del rico. El resultado es una gestión política de la escasez donde el Estado pone la traba y luego se sorprende de que no haya donde dormir.
Hay una lógica muy particular en los pasillos del Ministerio de Trabajo que escapa al ciudadano que tiene que hacer malabares para llegar a fin de mes. Mientras tú peleas con la factura de la luz, Yolanda Díaz ha decidido que 60.634,5 euros son un precio razonable para premiar la 'Responsabilidad Social' de quien tiene el currículum manchado de sospechas. Sí, hablamos de la Uatae y su presidenta, María José Landaburu. La ironía es tan espesa que se puede cortar con un cuchillo: Landaburu está imputada en un juzgado de Madrid por fraude y falsedad documental. Se la acusa de jugar al Tetris con las plantillas, inflándolas con trabajadores de Pimec para que las subvenciones públicas llegaran más gordas. Es la técnica del 'estiramiento contable' para que el dinero público rinda más, una ingeniería financiera que ya le costó un susto en diciembre de 2021, cuando el propio Ministerio le obligó a devolver 266.000 euros tras saltar el escándalo denunciado por ATA. Pero en la política de los amigos, el perdón es inmediato y el grifo vuelve a abrirse. El 28 de octubre, la Dirección General de la Economía Social firmó el cheque. No importa que la Fiscalía hable de documentos falsificados o que en Andalucía hayan intentado la misma jugada con Coag. Lo que importa es que Landaburu es la voz que defiende a Pedro Sánchez en TVE y la SER, y que la ministra presentó su libro en 2023. Al final, la 'Responsabilidad Social' parece ser, simplemente, ser leal al equipo correcto mientras el juzgado decide si el maquillaje de las plantillas fue un error de cálculo o un atraco con guante blanco.
Hay quien dice que el Tribunal de Cuentas es el perro guardián del erario público, pero resulta que el perro de Enriqueta Chicano se quedó dormido la siesta mientras pasaban los camiones. No es que se olvidaran de mirar; es que decidieron aplicar la técnica del 'ojito cerrado' para no despeinar al Gobierno de Pedro Sánchez durante su Presidencia europea entre julio y diciembre de 2023. Mientras el ciudadano medio suda sangre para que no le suban la cuota de la luz, el Tribunal se limitó a enviar cuestionarios —estilo encuesta de satisfacción de hotel— a los Ministerios, evitando profundizar en cómo se repartían los pasteles. La broma ha dejado de hacer gracia ahora que la Fiscalía Europea y la UCO han entrado al trapo. Investigan un posible fraude en la seguridad y señalización del AVE Madrid-Sevilla, precisamente donde la tragedia de Urda se llevó por delante 69 vidas. Es el contraste más macabro: una gestión de la seguridad que parece hecha con plastilina y una fiscalización que fue un mero trámite burocrático. Para rematar la jugada, Chicano montó un 'macrodepartamento' bajo el mando de Dolores Genaro. Una ingeniería organizativa brillante para que el PSOE se fiscalizara a sí mismo, convirtiendo el control del dinero en un círculo cerrado de confianza. Estamos hablando de un despliegue financiero brutal: más de 8.200 millones de euros del Plan de Recuperación y Resiliencia, sumados a otros 800 millones de fondos de cohesión (2021-2027). En cualquier casa, mover nueve mil millones sin que el auditor pregunte '¿en qué se ha gastado esto?' sería motivo de divorcio inmediato. Aquí, fue simplemente una cuestión de cortesía diplomática hacia el Ejecutivo.
Hay puestos en la administración pública que son como ganar la lotería sin comprar el boleto. Las Consejerías de Turismo en el exterior son esa 'joya de la corona' donde el sueldo anual oscila entre los 140.000 y los 300.000 euros, la mayoría libres de impuestos. Pero parece que para algunos, vivir como reyes con el dinero del contribuyente no era suficiente; hacían falta los 'extras'. El sistema era de una sencillez pasmosa, casi artesanal. Mientras el ciudadano medio mira la cuenta del supermercado con pánico, en Oslo, Nueva York y Milán se habría montado un esquema de dietas infladas. La jugada consistía en cobrar manutenciones por comidas y cenas que ya estaban pagadas por los programas oficiales de Marca España. Básicamente, cobrar dos veces por el mismo plato de pasta: una vez vía invitación oficial y otra vez cargando el gasto al erario público. Un 'doble dip' financiero que convierte la promoción turística en un buffet libre a costa de todos. Lo más fascinante no es el hambre de algunos, sino la sordera de los de arriba. El consejero de turismo de Oslo, en un arranque de honestidad que probablemente no le haya gustado a sus colegas, denunció el tinglado internamente. Sin embargo, los altos mandos del Ministerio de Industria y Turismo habrían preferido mirar hacia otro lado, ignorando los correos y conversaciones que ahora sirven de prueba. Ahora, el Instituto de Turismo de España y ocho altos cargos están en el punto de mira por malversación, encubrimiento y tráfico de influencias. La Fiscalía ya ha visto que esto no fue un desliz puntual de un funcionario hambriento en Noruega, sino una práctica reiterada en las 33 consejerías del mundo. Al final, la Marca España se vende como excelencia, pero en los libros de cuentas parece que se gestionaba como una hucha comunitaria para cenas gratis.
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