Crítica:
El contenido proporcionado es un currículum de la autora y no la noticia en sí. Un fallo garrafal de suministro de datos que obliga a reconstruir la crónica desde el título.
Traces of ancient blood found in 115 million-year-old dinosaur fossil, new study claims
Sangre prehistórica: El fósil que no caduca
Otros artículos
Vera Rubin: el radar que desnuda galaxias
En el cosmos, como en cualquier barrio, hay quien presume de mansión y quien intenta pasar desapercibido en el callejón. La Vía Láctea es esa mansión ostentosa que, según creemos, tiene un séquito de satélites diminutos y apagados orbitando en las afueras. Hasta ahora, los astrónomos habían localizado unos 65 de estas galaxias enanas y unos 40 cúmulos globulares, pero el inventario estaba incompleto, como cuando revisas el cajón de los cubiertos y te das cuenta de que faltan tres tenedores. Aquí entra el Observatorio Vera Rubin, que ha decidido hacer limpieza general. Usando los datos del Early Data Preview 2 (EDP2) lanzados en julio de 2026, han sacado a la luz dos piezas más del puzzle. La primera es Aquarius IV, una galaxia enana ultra tenue que es básicamente el equivalente astronómico a intentar ver una vela encendida a diez kilómetros de distancia en una noche de niebla. William Cerny, un estudiante de Yale, lideró el hallazgo, confirmando que este sistema compacto tiene una población estelar antigua y pobre en metales. La gran duda es si tiene materia oscura; si la tiene, es una galaxia; si no, es solo un cúmulo globular con ínfulas. Luego tenemos a Rubin-GC1, un cúmulo globular detectado por Aashay Pai, de la Universidad de Chicago. Este hallazgo es el verdadero 'golpe de suerte' técnico, porque está escondido en el bulbo galáctico, una zona donde el polvo y la densidad de estrellas son como intentar encontrar una moneda de un céntimo en una piscina llena de canicas. Con unos 9.200 millones de años y vinculado al brazo delantero de la galaxia Sagitario, Rubin-GC1 demuestra que el observatorio puede ver a través de la mugre cósmica. Como bien dice Marla Geha, esto es solo el aperitivo. Con la encuesta de 10 años del LSST, el censo de la Vía Láctea va a pasar de ser una lista improvisada a un registro catastral exhaustivo.
Loris de Bangka: el 'extinto' que muerde
Resulta que la ciencia tiene la memoria más corta que un pez dorado. Durante casi un siglo, los expertos dieron por muerto al loris perezoso de Bangka, tachándolo de 'posiblemente extinto' en la Lista Roja de la IUCN en 2015. Mientras los académicos se hacían el día en sus despachos, el animalito simplemente estaba jugando al escondite en Indonesia, esquivando plantaciones de palma y minas de estaño ilegales. Es la clásica historia de 'el experto no sabe nada y el vecino de al lado lo tiene en el jardín'. La realidad es que el loris no necesitaba un doctorado para sobrevivir, sino un refugio. El Centro de Rescate de Vida Silvestre Alobi ha estado haciendo el trabajo sucio: entre 2015 y 2025 rescataron a más de 90 ejemplares, devolviendo 86 a la naturaleza. Algunos aparecieron en casas, otros en carreteras y algunos, más desafortunados, con quemaduras eléctricas o mordiscos de perro. Solo desde 2021, rescataron 43 individuos, incluso en Pangkalpinang, la ciudad más grande de la isla, demostrando que el bicho es más resistente que la burocracia científica. Pero no se deje engañar por esos ojos enormes y ese pelaje marrón rojizo; este primate es un arma química con patas. Tiene un sistema de defensa que parece sacado de una película de espías: lame una glándula en su brazo, mezcla la secreción con saliva y lanza una mordida venenosa que puede provocar reacciones alérgicas graves en humanos. Tiene hasta una segunda lengua para limpiar sus dientes, porque la higiene es fundamental cuando te dedicas a morder. Timon Glaw y su equipo, en un estudio publicado en octubre en Spixiana, ahora piden que le quiten la etiqueta de 'extinto'. El problema es que, aunque el loris haya vuelto al mapa, su casa ha desaparecido en un 62% entre 2000 y 2012. Sobrevivir a la ciencia fue fácil; sobrevivir al aceite de palma es el verdadero reto.
Betelgeuse: la estrella que juega al escondite
Betelgeuse es esa estrella de Orión que tiene la estabilidad emocional de un adolescente en plena crisis. Mientras nosotros nos peleamos por el precio del kilo de tomates, esta supergigante roja juega a las escondidas con el universo. No es que se esté apagando para dejarnos a oscuras, es que tiene un ritmo cardíaco errático: un ciclo de pulsación de unos 430 días donde se expande y se enfría, bajando la intensidad como quien apaga la luz del pasillo para ahorrar en la factura eléctrica. Pero el verdadero salseo astronómico llegó en enero de 2026. Gracias al VLT en el desierto de Atacama y al Hubble, descubrieron que no está sola. Tiene una acompañante, Siwarha (apodada cariñosamente 'Betelbuddy'), que orbita cada seis años aproximadamente. Esta pequeña es la culpable de un ciclo de oscurecimiento de 2.100 días; básicamente, Siwarha levanta una cortina de gas y polvo que nos tapa la vista, como quien pone un parasol en el coche un mediodía de agosto. Lo más delirante fue el 'Gran Oscurecimiento' de 2019-2020. La estrella pasó de una magnitud +0.5 a +1.7, perdiendo dos tercios de su brillo. El internet entró en pánico pensando que iba a explotar en una supernova, pero resultó que Betelgeuse simplemente 'estornudó'. Lanzó una burbuja de plasma que se condensó en polvo de monóxido de silicio, bloqueando la luz justo cuando coincidía con su fase baja de pulsación y el paso de Siwarha. Un 'combo' de mala suerte cósmica. Actualmente, ha vuelto a bajar de +0.5 a +0.95, quedando un pelín más apagada que Aldebarán. Tranquilos, que según los modelos, le quedan unos 100.000 años antes de reventar. Tenemos tiempo de sobra para seguir mirándola con escepticismo.
Oriónidas: Piedras espaciales gratis antes del café
Mientras la mayoría de nosotros luchamos contra la alarma del despertador para ir a un trabajo que nos drena el alma, el universo ha decidido montar un espectáculo gratuito este 21 de octubre de 2026. Se trata de las Oriónidas, esa lluvia de meteoritos que ocurre porque la Tierra, en su eterna rutina, ha decidido atravesar una nube de escombros espaciales. Básicamente, el espacio nos está lanzando basura a la cara, pero con estilo. Para disfrutar del show sin que la Luna nos juegue una mala pasada con su iluminación del 81% (una gibosa creciente que brilla más que el ego de un político en campaña), hay que tener el valor de salir a la calle entre las 2 A.M. y el amanecer. A las 2:15 A.M., la Luna finalmente se retira, dejándonos el escenario limpio. Si tienes la disciplina de un monje o el insomnio de un estudiante en finales, a las 5 A.M. verás al Cazador Orion alzándose sobre el horizonte sur con su cinturón de tres estrellas bien ajustado. El truco para no quedarse mirando el vacío es buscar a Betelgeuse, esa gigante roja que parece el hombro de un titán, y desviar la mirada unos 40° o 60° hacia los lados. Ahí es donde ocurre la magia. No esperes una alfombra roja de luces; hablamos de unos 15 a 18 meteoros por hora. Comparado con los seis que suelen caer por puro azar, es un festín, aunque para el ciudadano medio, madrugar tanto por ver un puñado de piedras ardiendo sea un deporte extremo. Si te lo pierdes hoy, puedes reintentarlo esta noche, aunque el pico ya habrá pasado y la emoción sea más parecida a las rebajas de enero: queda algo, pero ya no es lo mejor.
Monos traumas: el asco es evolutivo
Resulta que no somos los únicos que nos volvimos neuróticos con la limpieza después de que el mundo se detuviera en 2020. Mientras nosotros desinfectábamos el ticket del supermercado como si fuera una reliquia sagrada, un grupo de macacos japoneses (Macaca fuscata) en un santuario del sur de Texas estaba aprendiendo la misma lección de supervivencia, aunque por el camino se saltaron la lógica biológica. La historia es sencilla: en 2020, el santuario sufrió un brote de retrovirus simio Tipo II. Un bicho traicionero que provoca inmunodeficiencia similar al SIDA y que se transmite por mordiscos y arañazos. Nada que ver con la comida o las heces, pero aquí es donde entra la psicología del pánico. Federico Rossano y Stephan Kaufhold, psicólogos cognitivos de la Universidad de California San Diego, se dieron cuenta de que los monos que sobrevivieron al caos se volvieron selectivos con su menú. El experimento fue un ejercicio de 'asco visual'. Pusieron comida sobre madera limpia y comida sobre heces reales (selladas con epoxi para que nadie se enfermara de verdad). Los resultados son un bofetón a la improvisación: los monos que no habían visto la muerte de cerca comieron del plato 'sucio' el 79% de las veces. En cambio, los veteranos del brote solo lo hicieron en el 47% de los casos. Lo más irónico es que el virus no se pegaba por comer caca, pero el trauma colectivo instaló un sistema inmunológico conductual. No importa si el mono se enfermó o si solo vio a su vecino palmarla; el miedo se volvió contagioso. Al final, el asco no es un capricho humano, sino una herramienta evolutiva que nos dice: 'si parece que huele mal, mejor no lo toques', aunque la ciencia diga lo contrario.
NASA manda drones nucleares a Marte
La NASA ha decidido que un solo dron en Marte era poco juego y ha pasado al modo 'flota'. Para 2028, planean lanzar el SR-1 Freedom, una nave con propulsión nuclear de fisión que suena más a película de James Bond que a misión científica, pero que tiene la tarea de soltar la cápsula SkyFall. El plan es sencillo: soltar tres helicópteros idénticos a unos 1.000 metros de altura en el hemisferio norte marciano durante la primavera, para que el polvo no les juegue una mala pasada. Si Ingenuity fue el prototipo que sobrevivió por puro milagro —volando 70 misiones cuando solo se esperaba que aguantara cinco—, SkyFall es el producto industrial. AeroVironment, la empresa de Virginia que ya sabe cómo hacer drones en serie, quiere dejar de hacer 'piezas únicas de museo' para pasar a una línea de montaje. Cada bicho llevará cinco instrumentos, incluyendo un radar de penetración terrestre (GPR) para buscar hielo bajo el suelo. Básicamente, quieren hacer un escaneo de rayos X al planeta para ver dónde hay agua antes de que algún valiente pise el polvo rojo. En términos de calle, mientras nosotros peleamos con el WiFi del salón, estos tres drones planean recorrer entre 200 y 300 kilómetros, volando cada dos soles (días marcianos) durante al menos seis meses. Lo más cínico es la 'maniobra SkyFall': se lanzan solos, sin rover que los cuide ni aterrizador que los proteja. Menos equipaje, menos costes y más riesgo calculado. Matthew Golombek y su equipo en el JPL ya están organizando talleres para decidir dónde aterrizar, porque buscar hielo en Marte es como buscar una moneda de dos euros en un desierto: sabes que está ahí, pero no quieres caminar 100 millas para descubrir que era un espejismo.
Yerkes: El telescopio que lavó reputaciones
Hay quienes lavan su imagen con jabón y quienes lo hacen construyendo templos a las estrellas. Charles Yerkes, un magnate del transporte masivo de Chicago con una reputación que necesitaba una limpieza profunda, eligió la segunda opción. No fue filantropía pura, fue ingeniería de marca. El trato era sencillo: Yerkes soltaba el dinero y, a cambio, el observatorio debía quedar a menos de 100 millas de su zona de influencia. Así, en 1895, se plantaron los cimientos en Williams Bay, Wisconsin, a unos 145 kilómetros al norte de Chicago, asegurando que el benefactor pudiera presumir de su generosidad sin tener que hacer un viaje demasiado largo. George Ellery Hale, el cerebro detrás de la operación y profesor de la Universidad de Chicago, consiguió que la institución comprara dos lentes de 40 pulgadas. El resultado fue el 'Great Refractor', un monstruo de cristal que sigue siendo el telescopio refractor más grande del mundo, protegido por una cúpula de 90 pies de diámetro y un edificio románico que parece más un palacio que un laboratorio. El 21 de octubre de 1897 se cortó la cinta oficial, inaugurando lo que acabarían convirtiendo en la cuna de la astrofísica. Por esos pasillos desfilaron mentes que hacían que el resto de nosotros pareciera estar jugando con canicas: Edwin Hubble, Edward Barnard, Gerard Kuiper, Carl Sagan y Nancy Grace Roman. Sin embargo, la gratitud institucional tiene fecha de caducidad. A principios del siglo XXI, la Universidad de Chicago intentó deshacerse del lugar como quien vende un coche viejo que ya no arranca. Tras años de incertidumbre y descuido, la Yerkes Future Foundation rescató el sitio en 2020. Ahora, el objetivo es la educación y la restauración, intentando que el legado de los astros no termine siendo un simple recuerdo arquitectónico.
Comentarios