Crítica:
El texto original es una crítica feroz disfrazada de análisis, pero acierta al conectar los puntos de un patrón comunicativo. Peca de basarse en un podcast, pero los datos de las fechas y cifras son el ancla necesaria.
Sánchez calca el guion del apagón y el caos ferroviario para tratar de escapar de Ceuta
Sánchez y su manual para esquivar culpas
Otros artículos
TVE: Menos Ceuta y más 'ataques' a Sánchez
Hay una forma muy elegante de decir que alguien es un 'vándalo' mientras se ignora el motivo por el cual la gente sale a la calle: se llama televisión pública. El pasado 2 de septiembre, el Día de Ceuta, se convirtió en el escenario perfecto para que La 1, a través de su programa 'Malas Lenguas', hiciera un ejercicio de equilibrismo informativo digno de un circo. Mientras el Canal 24 Horas cumplía el trámite con conexiones directas, en La 1 el menú fue distinto: menos Ceuta y más 'ataques' al presidente. Gonzalo Miró, con la seguridad de quien tiene el mando a distancia del relato, calificó a los manifestantes de 'energúmenos' y 'vándalos', sugiriendo que tratar con ellos es como intentar negociar con un gato enfadado: imposible. El foco no estuvo en la soberanía o el conflicto, sino en el reportero Jesús Poveda siendo increpado en Cibeles y en los carteles que llamaban corrupto a Pedro Sánchez. Es el clásico truco de magia: desplazar la mirada del problema al ruido. Pero el banquete de adjetivos no terminó ahí. Juan Luis Cano se encargó de etiquetar a los integrantes de Núcleo Nacional como 'neonazis', 'ignorantes' y 'fanáticos', lanzando una lección de historia sobre don Pelayo que nadie pidió. Por su parte, Loreto Ochando añadió la pizca de sal necesaria sugiriendo que la Policía Nacional tiene 'amiguitos' en el gimnasio que protegen a la extrema derecha, un dardo cargado de ironía sobre el doble rasero policial. Para cerrar el círculo, la presencia de Isabel Díaz Ayuso, Alberto Núñez Feijóo, José Luis Martínez-Almeida y Alfonso Serrano fue tratada no como un hecho político, sino como una curiosidad zoológica. Entre risas y sarcasmos, se cuestionó si la solidaridad con Ceuta llegaría a las cuotas de inmigración en sus comunidades. En resumen: el Día de Ceuta terminó siendo el Día de la Crítica al PP y Vox, pagado con el canon que todos conocemos.
Suiza expulsa okupas: el manual que Sánchez ignora
Mientras en España el propietario de una casa se siente como un invitado en su propio salón, esperando a que la burocracia decida si tiene derecho a entrar en su cocina, en Suiza han decidido que el sentido común no es un deporte de riesgo. El 1 de julio de 2026 entró en vigor una reforma que deja en ridículo cualquier intento de 'gestión' del Ejecutivo español. No es que los suizos sean superhéroes, es que han dejado de jugar al escondite con la ley. Antes, el Código Civil suizo era como una oferta flash de Amazon: o actuabas en horas o perdías la oportunidad. Si te ibas de vacaciones y volvías con la sorpresa de un desconocido durmiendo en tu sofá, ya eras tarde; el plazo había expirado y te tocaba entrar en el laberinto judicial. Pero la ley aprobada el 20 de junio de 2025 ha dinamitado esa trampa. Ahora, el reloj empieza a contar desde que el dueño se entera del sablazo, no desde que el okupa pone el pie en la alfombra. Lo más brillante es el fin del anonimato. Se acabó eso de 'no sabemos quién es, así que no podemos desalojar', una excusa que en España es el pan de cada día. Ahora el propietario pide una 'injunction' y el juez resuelve en un máximo de cinco días. El papel se pega en la puerta y, si el okupa quiere seguir allí, tiene diez días para identificarse y dar la cara. Si prefiere seguir siendo un fantasma, la policía lo saca sin preguntar el nombre. Es una ingeniería legal sencilla: el derecho de propiedad pesa más que la vagancia ajena. Mientras Sánchez sigue diseñando laberintos, Suiza ha construido una autopista hacia la propiedad blindada.
Invasión de Ceuta: Coreografía real desde Rabat
Hay quien cree que 80.000 personas deciden, por un impulso místico y espontáneo, lanzarse contra una valla el mismo día y a la misma hora. Para losНаиve, es un fenómeno social; para el Centro Nacional de Inmigración y Fronteras (CNIF), es una coreografía militar con cinco niveles de mando. El informe remitido al Juzgado Central de Instrucción Número 3 de la Audiencia Nacional lo deja claro: esto no fue una crisis migratoria, fue una operación de ingeniería social donde el 'deseo de emigrar' era solo el maquillaje. Traduzcamos los datos al idioma de la calle: el 90% de los participantes no buscaban papeles ni un trabajo en España; fueron 'invitados' a una excursión geopolítica. Imaginen que el 90% de la gente que asalta una tienda en rebajas se va a casa con las manos vacías en cuanto termina el ruido; eso es exactamente lo que pasó en el Espigón del Tarajal. Solo un 5% o 10% tenía la intención real de quedarse. El resto eran extras de una película dirigida desde Rabat. La logística es lo que realmente espanta. Para mover a entre 75.000 y 85.000 personas sin que haya un atasco monumental ni peleas callejeras, hace falta más organización que la de un festival de música masivo. Aquí entran los 'dinamizadores' con sus 7.500 mensajes (el 90% con prefijo marroquí) y los gendarmes marroquíes que, mezclados con agentes secretos sin uniforme, guiaban a la masa como si fueran pastores con ovejas. El informe describe una 'depuración' del proceso entre 2021 y 2024, optimizando el uso de camiones para el transporte. Todo culmina en la cúpula, esa dirección que, según la Policía, no podría ser otra que el entorno del rey Mohamed VI. Una estructura piramidal donde el peón es el inmigrante y el tablero lo maneja el Palacio.
Ejército espiado en redes: ¿dormía el Cifas?
Resulta fascinante descubrir que, mientras nosotros peleamos con el cajero automático un lunes por la mañana, el Ejército español estaba siendo 'estudiado' en redes sociales como quien sigue el catálogo de rebajas de una tienda de ropa. No fue un descuido puntual; fue una operación de vigilancia digital abierta y descarada. Desde marzo, antes de que el calendario marcara el episodio crítico del 30 de julio, alguien decidió montar una 'capa de observación digital' sobre nuestras patrullas, aviones y barcos. Básicamente, el despliegue militar en Ceuta se convirtió en un hilo de Twitter en tiempo real para quien quisiera mirar. El analista José María Gil Garre, del Centro Universitario ISEN-Cartagena, lo deja claro: no fue una reacción al caos, sino un antecedente autónomo. Hubo un registro meticuloso de movimientos, ejercicios y refuerzos que circulaba por comunidades de movilidad con una narrativa ya cocinada, usando términos como 'Ceuta ocupada'. Es el equivalente moderno a dejar las llaves puestas en la puerta y el mapa del tesoro pegado en el portal. Aquí llega la parte donde la ironía se vuelve ácida. España tiene el Cifas (Centro de Inteligencia de las Fuerzas Armadas), un organismo que depende del Estado Mayor de la Defensa (EMAD) y cuya única razón de existir es proporcionar inteligencia militar. Sugerir que el Cifas no vio que el Ejército estaba siendo 'tuiteado' y analizado desde marzo hasta agosto es, siendo generosos, un chiste de mal gusto. No es que el enemigo fuera un genio de la computación, es que la inteligencia española tenía el libro abierto y, aun así, parece que se olvidaron de leer las notas al pie de página antes de que la situación estallara en la frontera.
Ácido y cheques: el negocio de No Name
Hay una diferencia abismal entre decir que quieres salvar el mundo y entregar material corrosivo a quien intenta saltar una valla. La Policía Nacional ya está husmeando en los trastos de No Name Kitchen, una ONG que parece haber confundido la asistencia humanitaria con un manual de química bélica en Ceuta. Pero claro, nadie hace estas cosas solo; para que el negocio ruede hace falta gasolina, y en este caso, la gasolina llega de la Guerrilla Foundation. En 2023, Guerrilla soltó la pasta para financiar a No Name Kitchen, envolviendo todo en un papel de regalo intelectualmente pretencioso. Se citan a Byung-Chul Han y su 'Topología de la violencia' (2011) para explicar que la violencia hoy es 'anónima y sistémica'. Traducción para el ciudadano de a pie: 'Si alguien lanza un ácido, no es violencia, es una respuesta creativa al sistema'. Es la clásica maniobra de lavarse las manos con jabón orgánico; Guerrilla dice que no financia el daño físico, pero luego admite que no comprende del todo las 'realidades' de sus beneficiarios. Es como pagarle la fiesta a un piromaníaco y luego decir que tú solo apoyabas su pasión por la termodinámica. El guion es el de siempre: el viejo manual marxista donde la destrucción es la 'comadrona' de la sociedad nueva. Mientras el resto de los mortales intentamos que la factura de la luz no nos deje en la calle, estos visionarios del 'cambio sistémico' juegan a la guerra en la frontera con fondos europeos o privados. Guerrilla Foundation presume de no temer a la controversia ni al riesgo. Y vaya si hay riesgo cuando la 'creatividad' para abordar los problemas incluye sustancias que queman la piel. Al final, la emancipación liberadora resulta ser un cóctel corrosivo pagado con cheques muy limpios.
Colchones en barco: la 'solución' para Ceuta
Hay quien soluciona los problemas cortando el nudo gordiano y hay quien, como el Gobierno, decide que la mejor respuesta a una crisis migratoria es enviar un catálogo de muebles de bajo coste vía Armada. El viernes 4 de septiembre, el puerto de Ceuta recibió al buque Carnota (A-61), un gigante de 66,8 metros de eslora que, en lugar de traer soluciones administrativas o refuerzos de la Policía Nacional para agilizar las devoluciones, llegó cargado con 166 palés de colchones y estructuras metálicas. Es la logística del 'parche': mientras en la calle se pide gestión y orden, el Ejecutivo responde con el equivalente a un pedido masivo de IKEA transportado por un barco de 2.284 toneladas. Este despliegue no es un hecho aislado, sino la segunda entrega de un kit de supervivencia a escala industrial. Apenas unos días antes, el 27 de agosto, el buque Tornado ya había desembarcado 82 palés de tiendas y literas modulares procedentes de Las Palmas. En total, ya son 248 palés de material que convierten la ciudad autónoma en un campamento permanente. Resulta casi poético que el Carnota, un barco construido en 2014 en los astilleros Zamakona y que hasta noviembre de 2023 era un activo noruego llamado Ocean Osprey, haya encontrado su verdadera vocación como transportista de colchones. La ministra Margarita Robles habla de empatía y preocupación, pero los hechos narran otra historia. En el Consejo de Ministros del 1 de septiembre se confirmó la disposición de infraestructuras de Defensa, pero el mensaje real es que no hay plan de salida, solo un plan de alojamiento. Es como intentar vaciar una piscina con una cuchara mientras sigues abriendo el grifo: no importa cuántas camas metálicas envíes, el problema no es la falta de muebles, sino la falta de gestión.
Fútbol, Ceuta y el 'estira y afloja' marroquí
Hay viajes que son como un café con leche: tranquilos y rutinarios. Y luego están los de Rafael Louzán y Luis de la Fuente a Ceuta, que han caído en el patio vecino como una granada de mano. La visita, programada para este viernes, pretendía ser un abrazo solidario tras la crisis migratoria de finales de julio, pero en Marruecos lo han leído como si España hubiera sacado la bandera en medio de una cena familiar. El diario Le360, que es básicamente el altavoz del rey Mohamed VI, no se ha cortado y ha soltado que España está 'politizando' el fútbol al más alto nivel. Es la eterna danza de las apariencias. Mientras la RFEF dice que 'España es Ceuta' y que el estadio Alfonso Murube recibirá pronto a una selección (porque la absoluta no cabe, que el aforo es más ajustado que un presupuesto de enero), en Rabat ven señales políticas donde nosotros vemos un trofeo de campeón paseando por la ciudad. Pero claro, el ruido no es por el cariño a los ceutíes, sino por el 'sablazo' que quiere dar cada uno en el Mundial 2030. Aquí el problema no es el balón, sino dónde se juega la final. Mientras Marruecos sueña con el estadio Hassan II de Casablanca, Louzán ha soltado desde Ceuta una pregunta que en Marruecos ha sonado a desafío: '¿Dónde se va a jugar si no es en España?'. Básicamente, ha pasado de la diplomacia de guante blanco a jugar al fútbol sala en un pasillo estrecho. Entre la presión mediática y la amenaza velada de reconsiderar la candidatura conjunta, el Mundial 2030 ya no parece un torneo deportivo, sino una partida de ajedrez donde el tablero es el Mediterráneo y las piezas son los egos de dos federaciones que se quieren, pero que no se soportan.
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